Hay una pregunta que me gusta hacerme de vez en cuando.
¿Qué haría hoy si supiera que mi tiempo es limitado?
La respuesta parece evidente. Todos sabemos que algún día vamos a morir. Es una de las pocas certezas que compartimos todos los seres humanos. Sin embargo, vivimos como si esa realidad no fuera con nosotros.
Hacemos planes para dentro de diez años.
Posponemos conversaciones importantes.
Retrasamos viajes que soñamos hacer.
Esperamos el momento perfecto para empezar un proyecto.
Aplazamos pedir perdón.
Aplazamos decir «te quiero».
Aplazamos vivir.
Y, mientras tanto, el tiempo sigue avanzando.
No se detiene.
No espera a que estemos preparados.
No nos devuelve los días que desperdiciamos preocupándonos por cosas que, unos años después, ni siquiera recordamos.
Con el paso del tiempo comprendí que el dinero puede recuperarse.
Puedes perder un trabajo y encontrar otro.
Puedes volver a construir un negocio.
Puedes recuperarte de una mala inversión.
Incluso puedes reconstruir muchas relaciones.
Pero hay algo que jamás podrás recuperar.
El tiempo.
Cada día que termina desaparece para siempre.
Nunca volverás a vivir el martes de hace dos semanas.
Nunca volverás a tener veinte años.
Nunca volverás a repetir exactamente una conversación, un abrazo o un amanecer.
La vida está hecha precisamente de esos instantes irrepetibles.
Y, sin embargo, actuamos como si fueran infinitos.
Durante años viví preocupándome demasiado por la opinión de los demás.
Me preguntaba constantemente si estaba haciendo lo correcto.
Si gustaba.
Si encajaba.
Si alguien iba a juzgar mis decisiones.
Con el tiempo me di cuenta de algo casi absurdo.
La mayoría de las personas están demasiado ocupadas pensando en su propia vida como para dedicar tanto tiempo a juzgar la mía.
Y quienes sí juzgan…
Dentro de unos años probablemente ni siquiera recordarán aquello por lo que hoy tanto me preocupa ser criticada.
Entonces entendí algo liberador.
Si voy a decepcionar a alguien, prefiero que sea intentando ser yo misma que viviendo una vida diseñada para cumplir las expectativas de otros.
Porque hay una diferencia enorme entre vivir y simplemente existir.
Existir consiste en levantarse cada mañana, repetir la misma rutina, llegar al final del día demasiado cansada para preguntarse si esa vida realmente tiene sentido y volver a empezar al día siguiente.
Vivir es otra cosa.
Vivir es sentir curiosidad.
Es aprender.
Es enamorarse.
Es viajar.
Es cambiar de opinión.
Es equivocarse.
Es tener conversaciones que te transforman.
Es descubrir lugares que jamás imaginabas conocer.
Es llorar cuando haga falta.
Es reír hasta que te duela la barriga.
Es construir recuerdos que algún día merezca la pena recordar.
No importa cuánto dinero tengas.
No importa cuántos títulos acumules.
Si cuando mires atrás descubres que apenas has vivido, todo lo demás perderá parte de su valor.
Hay una imagen que me acompaña muchas veces.
Imagino que tengo ochenta o noventa años.
Estoy sentada mirando por una ventana.
Mi vida ya casi ha terminado.
Y entonces me hago una pregunta.
¿De qué me arrepentiría más?
Nunca me respondo que me arrepentiría de haber viajado demasiado.
Ni de haber amado demasiado.
Ni de haber intentado demasiadas cosas.
Casi siempre la respuesta es la misma.
Me arrepentiría de aquello que nunca me atreví a hacer.
De las decisiones que tomé por miedo.
De los sueños que abandoné para parecer más sensata.
De las veces que elegí una vida cómoda en lugar de una vida auténtica.
Muchas personas esperan el momento perfecto para empezar a vivir.
Cuando tenga más dinero.
Cuando encuentre pareja.
Cuando mis hijos sean mayores.
Cuando tenga más tiempo.
Cuando desaparezca el miedo.
Pero el momento perfecto rara vez llega.
La vida no suele avisar.
Un día simplemente cambia.
Una enfermedad.
Una pérdida.
Una llamada inesperada.
Un accidente.
Algo ocurre y comprendemos, demasiado tarde, que dábamos por hecho un tiempo que nunca nos perteneció.
Lejos de entristecerme, pensar en la muerte ha conseguido exactamente el efecto contrario.
Me recuerda que la vida tiene valor precisamente porque es limitada.
Si fuéramos inmortales, probablemente dejaríamos todo para mañana.
No habría urgencia por amar.
Ni por crear.
Ni por pedir perdón.
Ni por empezar de nuevo.
Es el límite lo que hace valioso el tiempo.
Por eso intento hacerme una pregunta antes de tomar decisiones importantes.
¿Esta elección me acerca a la vida que quiero recordar algún día?
No siempre consigo responderla.
Tampoco siempre tomo la mejor decisión.
Pero esa pregunta ha cambiado muchas de las elecciones que he hecho durante los últimos años.
Porque, al final, no podremos elegir cuánto tiempo vamos a vivir.
Pero sí podemos decidir cómo queremos llenar ese tiempo.
Quizá la mayor tragedia no sea morir.
Quizá la mayor tragedia sea llegar al final de la vida descubriendo que nunca nos permitimos vivirla de verdad.
Y si algún día tengo que mirar atrás, espero poder hacerlo con la tranquilidad de quien se equivocó muchas veces, pero nunca dejó de intentarlo.
Porque una vida imperfecta, pero auténticamente vivida, siempre será más valiosa que una vida perfecta que nunca fue realmente nuestra.